MOUSTAKI, MON AMOUR

 Yo tenía quince años y eran sobre las cuatro de la tarde. Entraba un sol primaveral por el ventanal de la clase de francés. Una muy joven profesora de nombre Rosa estaba sentada encima de un pupitre. Ese día había traído un viejo tocadiscos portátil y un par de discos. Este hombre, nos dijo señalando la foto de portada de uno de ellos, en realidad no es francés, es egipcio de padres griegos. Emigró cuando era muy joven a Francia y allí se ha consagrado como cantante. Lo he traído porque aparte de tener unas canciones muy bonitas, tiene una buena pronunciación y lo podréis entender bien.

Me quedé mirando a aquel hombre que por entonces debía tener unos 40 años, de pelo gris y alborotado. Me pareció un hombre tremendamente atractivo. Yo por entonces tenía quince años y una mente soñadora. Lejos de parecerme un viejo me engatusaron sus ojos, su mirada y luego, definitivamente, su voz.

La profesora puso el disco y escuchamos canciones casi toda la hora. A nadie parecía no gustarle. Me dejé llevar por el ritmo suave, la voz cálida y ese francés remarcado y claro, tan entendible.

Me compré el disco, “Le métèque”, y lo escuché una y mil veces, igual que otros más que adquirí. Llenó toda mi adolescencia con sus versos y me imaginaba que algún día lo conocería en París y acabaría cantando con él, haciéndole los coros de “Il est trop tard” con un poncho como aquella muchacha que le acompañaba.

A través de él conocí a Edith Piaf, en realidad debería haber sido al revés, pero no importa. Supe que había sido su amante y que ella le había abierto las puertas en el mundo de la canción.

¡Ah, mi bello griego! Ya no podré esperar encontrarte en París, ni tampoco paseando por el barrio gótico de Barcelona. Ya no podré decirte cuánto significaron tus canciones, cuantas veces lloré escuchando algunas. Como después de mi adolescencia acompañaste mi juventud sin despegarte y estuviste conmigo en mis primeros amores, en mis triunfos y en mis fracasos, y aún más, a lo largo de mi vida. Cómo no escuchar tu voz si estaba triste, cómo no hacerlo si quería un poco de paz.

Mi querido Georges, hoy te me has muerto y se me ha roto el alma.